Zwei Lehrerinnen in der Pause:

"Mit ihr werde ich nicht mehr fertig!"
"Wen meinst du? Welche Klasse?"
"Keine Klasse. Ich red' von meiner Tochter."
"Wie alt ist sie jetzt?"
"Fünfzehn. Und kommt nach Hause, wann sie will. Die ganze Nacht lieg' ich nervös im Bett."
"Glaubst du, das macht nur deine Tochter? Mir ist es nicht besser gegangen. Gott sei Dank sind meine Kinder weit über zwanzig!"
"Dann merk' ich, dass sie getrunken hat. Ich riech' den Rauch in ihren Kleidern. Ich weiß nicht, wo sie sich herumtreibt ..."
"Wenn sie dir was sagen, dann stimmt es nicht. Bei uns ist angeblich dauernd ein Thomas gewesen. Hat er zuhause gesagt. Einmal in der Woche hat es auch gestimmt."
Luft holen.
"Nein, ich halt' das nicht mehr aus. Die Nicky ist fünfzehn, schaut aus wie 19 und schminkt sich ... kannst dir eh denken. Und dann kommt sie am Wochenende nicht nach Hause. Die kennt ja die Gefahren gar nicht."
"Besser als du."
"Ich bin verantwortlich - kann aber nichts mehr tun. Rauschgift, Krankheiten, der Verkehr in der Stadt ... das macht mich fertig. Und wenn ich sie anrede, dann bleibt sie noch länger weg. Oder kommt gar nicht. Bleibt im Gartenhaus."
"Sperr' sie ja nie hinaus. Den Fehler hab' ich einmal gemacht. Dann war sie bei ihrem Vater."
"Nein, zum Vater geht sie sicher nicht, der kümmert sich ja überhaupt nicht um uns. Keine Ahnung, wo sie sich herumtreibt. Aber Männer gibt es ja genug."
"Da musst du durch. Und dir eingestehen, dass du machtlos bist."
"Ich bin Mutter, Lehrerin ... und machtlos?"
"Was willst du tun?"
"Ich weiß nicht! Sie wird auch das Jahr in der Schule nicht packen. Sie kommt zu spät, geht wieder, lernt kaum was."
"Das ist das Alter. Und die heutigen Zeiten. Mach' dich nicht fertig."
"Soll ich zur Fürsorge gehen? Als Lehrerin?"